Fresias

Poder pintar fresias

                     en la mente

para no sentir más

que el perfume de flores
 

plantarse algunas en las manos

para acariciar como pétalos
 

y dejar otras para los pies

así uno se queda inmóvil

atado a un rústico tronco

                         Siendo flor.

                                                 

                                R.R.

 

Siete

Siete años

amontonados en un papel calendario 

remontando barriletes de plomo

y la esperanza

en las mañanas repletas de espejos

un eterno remolino de manos vacías.

 

Siete meses

de los innumerables azules

en conjuros de arco iris

y la luz

en espectros coloreados de poesía

un triste efecto visual sin argumento.

 

Siete días

para que el mundo se estrelle

en una lluvia de alfiles desbocados

y el olvido

de soles mitológicos en mi jardín ausente

un simple acto escénico.

 

Bastaba nada más que escribir

un paso a contramano con

Siete letras:

 

 

El inexorable paso del tiempo

No era tan...

el significado agreste

de tu geografía

y pensándolo bien

tampoco era el verbo

un ámbito anónimo

donde caer y revivir.

Si algo queda

es la huella enmarcada en el reloj de pared

                                               que ya no cuenta,

mientras busco en la sala

signos

y desde un rincón

el perro atrapa el anverso de mis ojos

-         justo a la hora   -                  

en que los abrazos se deforman 

y se vuelven noche.

Me recuerdo buscando en tu cuerpo

mi interior perdido,

era un secreto equitativo,

al cual recurrir

en los lapsos huérfanos.

Ya tus muslos se desgranan

y no sirve

                    soñar sin sueños.

                                                                               R.R.

"Cosas que me pasaron durante la infancia me están sucediendo recién ahora".
Arnaldo Calveyra

Y así el tiempo juega con el tiempo, se pierde, gira, reaparece; y entonces... ya no somos los de entonces... pero aún somos. 

                                                                       R.R.

Poema VII (de "Poemas de más allá del mar")

Un claro de luna

anega oídos acuosos

en el costado.

                           Iluminados  bemoles 

                           surgen de  la piel salada

                           y engendran  arpegios

                           en  la  noche  ingenua

                           que se desploma

                           sin ausencias , ni presencias

                           sin la mano firme

                           que les da  raigambre

y hace de esta noche

la tenue música

que inunda.

Geometrías

Cuántas veces

repetiste los instintos

y burlaste las efigies

que mutaban en la sala.

Dando pasos primitivos

en órbitas cuasi ovoides

geometrías inconclusas

en librillos milimétricos.

Acertijos en derroques

leyenda en escala del tiempo

caminos en escuadra

adyacentes a la nada.

Línea recta hacia el derrumbe

de un borrador en blanco

paralelas en la vida

deambulantes de avaricia.

Jeroglíficos perfectos

de la cultura ocultista

que no logra descifrar

el verdadero sentido

entonces muere impaciente

en su retórica de olvido.

Necrópolis

Indiviso laude

esclavo el movimiento

estampa

en mis manos el silencio

y tu nombre

en mi pecho.

Orar en penumbras

corona de piedras

no volcaré por tierra

mi fundado momio

tras precarias danzas

que aguaiten mi lecho.

                                ¿Dónde mora el lapso

                                  que mecía el tiempo?

                                ¿Dónde la efímera mueca

                                  que confinaba el movimiento?

Inerte la piel, mas no el discernimiento

aguardaré…

                     por el viento.