estas ganas tan intensas de tenerte

desencadenan palabras tontas

imaginan tu boca en mi boca

                        destilan aromas 


el presente está lleno de ti

                                              R.R.

Un puñal
en el centro del pecho

asesina sueños

borbotones caen
por la calle que baja

hacia la desilusión.
                               R.R.

Al gran Poeta

     que en su isla aún persiste

la magia de espumas y cielo

    que en la nostalgia de la soledad

mi corazón se ampara.

Brota sal en la piel

respirando este sol alado

quizás las rocas que se estremecieron a tu paso

me cuenten hoy de tu alma enamorada.

Tus letras

son agua de la que bebo

y el alimento de mis días

                                  días…

en que las gaviotas revolotean dentro de mi alma.

                                                                                              R.R.

"El colonialismo visible te mutila sin disimulo:

te prohíbe decir, te prohíbe hacer, te prohíbe 

ser. El colonialismo invisible, en cambio, te 

convence de que la servidumbre es tu 

destino 

y la impotencia tu naturaleza: te convence de

 que no se puede decir, no se puede hacer,

 no se puede ser."

                                                                                                                      Eduardo Galeano

Te espero...

Te espero...
pero ahora no
ahora es un poco tarde para esperar

auqnue la idea atrapa

Te espero

entonces hago siluetas en el aire 
con mi dedo chueco

invento palabras que sean como miel
y trato de memorizarlas
inútilmente, 
                  pero trato
para jugar a que estás              
               y te las digo

o invento

nuevas maneras de suponer la espera

mientras te espero.

                                                                         R.R

Algún camino...

Recorro algún camino
me acompañan las aves
planeando la mirada
entre los pastizales 
que acunan la tierra
y esas líneas que marcan
promisorios sembradíos.


A lo lejos una blanca casita
alerta, entre campos dorados
aquí, una espada de asfalto
corta la tierra soñada.


El cielo se extiende
incansable
y colma e tiempo de promesas.


Puedo latir la tierra dentro del alma
y solo soy
un ínfimo detalle del paisaje.

                                           R.R. 

Pequeña Aldea

El tiempo
en su tibia brisa te descubría
entre el espeso maizal
y los linares azulinos.

Ranchos y  manos laboriosas
desbordaban esperanzas,
los campos arados, 
las mateadas...

Una guitarra 
con croar de verdes fantasmas
anunciando la adversidad,
que transformada en guerra,
sorteó la trama del fin. 

Y tus habitantes, esclavos del viento,
debieron escapar en silencioso exilio.

Ahora yaces disimulada en montes

                                                     perdurando.

                                                                      R.R.