jueves, 12 de mayo de 2016

Poema III

el verde


un maizal a punto de estallar




las nubes

copos rosas que penden de un hilo


la brisa trae corcheas en suspenso

y ese aroma a tierra húmeda

deja entrever la próxima tormenta





tu mano aferrada al volante

que de a ratos me roza




soy feliz




todo esta conjugado para que hoy

me sonría el alma.


                            R.R.